Струны

Чердак запыленного дома
Углы с паутиной срослись
Летучая мышь как знакомая
Здесь всё повидала за жизнь.
День, ночь – всё тихонько меняется.
А дом всё пустует большой.
И только гитара красавица
Играет, любуясь собой.
Играет про рощи заветные,
Про стадо коней на лугу.
Про тропки мало-заметные,
Что могут быть скрыты в снегу.
Про то, как любовь у беседочки
Крутил офицер молодой
С женою хозяина – девочкой,
Потом отплатив головой.
Как зарились зори печальные,
Когда молодого бойца
С войны принесли окровавленного,
В которой не видно конца.
Как слезы катились у маленькой
Когда она шла под венец.
А утречком, выйдя из спаленки:
«Старик, чтоб он сдох наконец.»

Про сонную сказку, красивую.
Про розы, что плыли в реке.
Про эту гитару, старинную,
Что пылиться здесь в уголке.

Olga Shalashnaya

Пишу стихи, прозу. PPC Specialist.

Посмотреть все записи автора Olga Shalashnaya →

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.